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Le clown triste

Le clown triste

Le vieux clown est vraiment triste Il n'entrera plus jamais en piste. La poudre sur ses joues s'en est allée Des larmes montent dans ses yeux perdus ; Les projecteurs ne s'allumeront plus Ni les yeux des enfants émerveillés. Le gros nez rouge a perdu...

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Le village perdu

Le village perdu

L'indifférence a fermé ses persiennes sur la présence silencieuse des fantômes oubliés... Une haleine de cendres froides monte des cheminées abandonnées, envahit les maisons d'un parfum d'outre-tombe quand, le soir venu, j'arpente les rues de ce village...

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Quand tu écris...

Quand tu écris...

Tu as de l'or dans les cheveux et du feu qui se balade quelque part dans les veines quand les crépuscules viennent s'asseoir à ton chevet... Ils t'attendent comme des messagers d'outre là-bas, dans ce no man's land où tu t'exiles lorsque tu captes le...

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Le dernier couloir

Le dernier couloir

Il est dans le monde des mains exsangues crispées sur les barreaux du désespoir carcéral et qui attendent... Indéfiniment... Des bruits de pas dans les couloirs sinistres pour des exécutions en catimini aux petits matins blêmes... Il est des bruits insoutenables...

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Merci Léo...

Merci Léo...

En commençant ce texte, j'ai en tête cette phrase magnifique de Léo Ferré : « Les poètes qui ont recours à leurs doigts pour savoir s'ils ont leur compte de pieds ne sont pas des poètes : ce sont des dactylographes ! » Merci Léo... Je sais des chagrins...

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