poesies

La nuit avait une parfum de voyelles en deuil et les bras morts des branches dénudées tendaient au ciel lourd les plaintes muettes de leurs désespoirs. Je l'avais aperçue par hasard mais l'empreinte noire qu'elle avait laissée dans mes yeux ne cessait...

Il était une fois le vent fou des automnes Dans tes yeux Il était une heure inventée au nulle part De nos peut-être Il était un geste au incandescent matin De tes sourires Il est un minute encore lourde du tourment De tes pourquoi Il est tes mains fines...

Sous mes paupières fragiles, j'ai des désespoirs qui se baladent quelque part entre peau et jactance quand le silence m'étreint dans ses bras armés de solitude... Entre absence et présence, entre ombre et lumière, j'arpente les rues désertes de mes mondes...

Ma solitude... Quelque part, écrire est une fuite vers la solitude mais les mots sont là comme des réverbères inaltérables, des balises inconscientes... Le retour est toujours possible. Je rêve d'un jour où les mots me conduiront vers un ailleurs si lointain...

" On peut apprendre à un ordinateur à dire : je t'aime mais on ne peut pas lui apprendre à aimer. " Albert JACQUARD

Tu es le premier pas sur le chemin La main tendue au-delà de l'oubli Je t'ai découverte à la pointe d'un geste Au détour d'un chemin qui passait par demain Tu t'épanouis dans les champs de l'inattendu Dans mes yeux que je croyais éteints Et qui n'étaient...

Je t'écris, noircis ma page blanche Sans parvenir au soulagement Avec dans les tripes un farouche besoin de crier De rappeler ton nom à ceux qui t'ont mutilée : A ce pape aux discours aveuglés De certitudes fossiles A ce prof qui croit détenir la vérité...

Mon encre saigne Dans les longs couloirs froids de mon errance Où mes cris d'amour deviennent échos déchirés, Se fracassent aux arêtes acérées des silences Et vont mourir ce soir par les vents emportés... Mon encre saigne Sous le poids des innocences...

Un peu douceur, un peu mystère Avec de l'inattendu pour parfum, Avec les fleurs de doute du quotidien Et nos regards posés sur nos décors Et nos pourquoi devenus nos trésors Cette nuit-là avait un goût d'infini... Un peu chaleur, un peu frisson ou déraison...